El Diablo murió una mañana

El futuro es un arte de antes
de esos que muerden
si acercas la mano
Y el presente se deja tocar,
y manosear, muera el pasado
Aún así me faltan marcas en la pechera
y me sobra espacio en el intestino delgado
para tragarme a los leones
de Coliseo romano
Y las marcas marcan sus mejores marcas
en el mismo instante,
en el mismo momento
en el que aún no ha salido el Sol
y el Diablo ha muerto de una insolación

Ademanes del otro lado de la calle
para los cobardes y los traidores
que creyeron poder ganar a los leones
A eso en mi historia se le llama
farsa de gladiadores
Aún así me faltan marcas en la sesera
y me sobra espacio en los pulmones
para tragarme el humo del tubo de escape
de muchos aviones
Y las marcas marcan sus mejores marcas
en el mismo instante,
en el mismo momento
en el que el Diablo ha muerto
y aún no ha salido el Sol